Mirades que no valen,
tocaments sense tacte,
empedrat de vida,
a sota dels badoquins:
la sort dels principiants,
i a sota la sorra de sota,
una fortuna feta d'aire.
Romandrem cinc minuts,
o potser deu i fins i tot
perdrem el dia,
regirant-nos al llit,
com si tot ens fes igual
i la vida fos un neguit,
però només serà galvana,
una tendra pau ens alletarà.
Serà dilluns al calendari,
i el cap de setmana
pareixerà lluny sense ginebra.
